Drey - Art i Déclic

07/05/2026

Souvenirs du futur

"Abysse cylindrique"

Je me suis souvent sentie aspirée par des couloirs sans fin,
des tunnels intérieurs où le regard tourne en rond
avant d’oser chercher la sortie.
Ici, l’abysse n’est pas une chute,
c’est une traversée.
Le plastoc sombre m’enveloppe,
froid, rugueux, honnête.
Il ne promet rien,
il m’accompagne.
Et au cœur de cette spirale,
la lumière insiste,
calme, précise,
comme un rappel discret :
il y a toujours un centre clair,
même quand tout semble tourner.
Je reconnais ce mouvement.
Celui des pensées qui s’enroulent,
des souvenirs qui reviennent par cercles,
jusqu’au moment où quelque chose s’aligne.
Alors l’abysse cesse d’être un vertige
et devient un passage.
Cette photo me parle de patience.
De confiance aussi.
Avancer sans voir encore la fin,
mais sentir qu’elle existe.
L’abîme, ici, ne m’engloutit pas :
il me guide.
Et je comprends que descendre
n’est pas toujours perdre pied.
Parfois, c’est la seule façon
de trouver une lumière
plus juste, plus profonde,
et pleinement mienne.

30/04/2026

Souvenirs du futur

"La dernière séance”

Je pousse la porte, elle grince comme un vieux plan d’ouverture.
Une bouffée de poussière, un souffle de passé,
et me voilà dans la salle où tout s’est arrêté net,
comme si le projecteur avait rendu l’âme au milieu d’un plan trop vrai.
Les chaises sont là, alignées, patientes, rouillées.
Elles fixent l’écran qui n’existe plus —
un mur noir, sans lumière, sans promesse.
J’y vois pourtant défiler mes propres scènes coupées :
mes départs ratés, mes silences tenus,
mes “ça va” murmurés dans le vide.
Chaque pas résonne comme une réplique qu’on aurait oubliée d’écrire.
Il fait froid, mais ce n’est pas le froid du lieu,
c’est celui des choses qu’on n’a jamais su dire.
Le temps s’est arrêté là, juste entre deux battements de cœur,
comme une pellicule brûlée par trop de lumière.
Je lève l’appareil, presque par réflexe.
Shooter, c’est respirer encore un peu.
Je vole un fragment de ce silence,
une trace de ce qui ne veut pas mourir.
La photo ne sauvera rien,
mais elle fige ce battement fragile entre la fin et le souvenir.
Je m’assois au milieu de la salle,
face au néant qui fut jadis un écran,
et je me revois, spectatrice de moi-même,
regardant défiler ma propre fin.
Alors je souris, sans trop savoir pourquoi.
Peut-être parce que, même sans film,
même sans toi,
la scène existe encore.
Et quelque part,
le projecteur — ou peut-être mon regard —
continue de tourner,
dans le noir.

14/03/2026

J'ai le vent en poulpe....

25/01/2026

Une surprise accompagnera mes photos ...

25/01/2026

Une surprise accompagnera mes photos...

15/01/2026

Les mains dans la terre.

30/12/2025

20/11/2025

Projet d'un livre...Souvenirs du futur.

Monkey zoo.

Le soleil cogne fort aujourd’hui.
Assez pour réveiller les ombres.

Sur le mur, un singe me regarde.
Ses yeux sont ronds, ouverts sur le monde,
comme s’il venait de comprendre la blague —
celle qu’on appelle « la vie ».

Il porte un costume noir, une cravate orange.
Une caricature d’humain dans un décor abandonné.

Sa main mime le geste fatal.

Bang.

Mais rien ne sort.
Juste un silence sec,
un souffle de poussière,
un rire étouffé par le temps.

On l’a enfermé ici,
dans ce zoo sans barreaux,
sur cette façade rongée par le soleil et la rouille.

Il ne bouge plus.
C’est la liberté qu’on lui a donnée :
être figé, librement.

Les marches sous mes pieds se délitent comme du sable.
La rambarde ploie sous le poids des années,
et chaque pas réveille un écho de fer et de vent.

J’avance lentement vers lui.

Il me fixe encore —
pas avec colère,
mais avec cette lassitude lucide
qu’ont ceux qui ont trop vu.

Le « Monkey Zoo », c’est ici.
Une arche sans visiteurs,
un musée de ce qu’on a perdu :
le jeu, la folie, la foi dans le geste inutile.

Et moi,
devant lui,
je souris.

Parce qu’au fond,
je crois qu’on se comprend.

Lui, figé sur le mur.
Moi, figé dans ma peau.
Deux animaux conscients,
regardant le monde s’effriter,
avec la même ironie tranquille.

Bang.

Le vent se lève.
Le rire aussi.