08/10/2026
Em 1989 estagiei em Aalborg. Voltei convencido de que era uma questão de tempo.
Em 1989 fiz um estágio de quatro meses na Rambøll & Hannemann, em Aalborg. Aalborg é uma cidade de província no norte da Dinamarca, com a dimensão de Coimbra e sem nada que a distinga à partida — a não ser aquilo que lá tinham construído.
Guardei sete coisas desses quatro meses.
A cidade tinha um sistema público de água quente. O chefe, que dirigia setenta pessoas, chegava de bicicleta. A empresa tinha cantina e o almoço era de meia hora. Fui chamado ao gabinete do chefe por me ter atrasado quinze minutos. Fui chamado à atenção quando excedi, em horas de trabalho, o orçamento que estava afeto à minha tarefa. Deram-me trabalhos difíceis. E avaliaram o meu desempenho no fim.
Tinha vinte e poucos anos e achei tudo aquilo natural. Hoje sei que nenhuma daquelas sete coisas é natural: todas são o resultado de alguém ter decidido construí-las.
Voltei para Portugal convencido de que era uma questão de tempo. Tínhamos entrado na Comunidade Europeia três anos antes, havia fundos, havia vontade, e aquilo que eu tinha visto numa cidade de província dinamarquesa parecia-me ao alcance de uma cidade de província portuguesa.
E não fiquei à espera. Comprei um plotter e um computador numa altura em que à minha volta se calculavam estruturas com o método de Cross e uma calculadora. Formei uma empresa com duas pessoas. Chegámos a ser trinta e oito.
Hoje somos dezassete.
Passaram trinta e sete anos.
—
Vale a pena olhar para os números, porque eles são públicos e qualquer pessoa os pode confirmar no Eurostat.
Em 2024, Portugal tinha 31 248 empresas de arquitetura e engenharia. A Dinamarca tinha 8 005. Somos quase quatro vezes mais empresas, num país com menos do dobro da população.
Mas o setor dinamarquês factura 12 100 milhões de euros e o português 5 600. Eles facturam o dobro, com menos de um terço das empresas. A empresa de projeto portuguesa média factura 180 mil euros por ano. A dinamarquesa factura um milhão e meio. Oito vezes mais.
Alguém dirá, e com razão, que em Portugal muitas dessas empresas são profissionais liberais. São: 82 % têm uma pessoa ou nenhuma. Só que na Dinamarca também são 71 %, e portanto não é aí que está a diferença.
A diferença está no topo. A Dinamarca tem 29 empresas com mais de 250 pessoas, que empregam 26 560 pessoas e facturam 5 800 milhões de euros — quase metade do setor. Portugal tem 16 empresas dessa dimensão, com 5 718 pessoas, e facturam 656 milhões. Um oitavo do setor.
Dito de outro modo: as dezasseis maiores empresas portuguesas de projeto, somadas, facturam menos de um terço daquilo que factura sozinha a empresa onde fiz o estágio em 1989. A Rambøll tem hoje mais de dezoito mil pessoas em trinta e cinco países.
E tirando as pessoas que trabalham sozinhas, a Dinamarca tem mais gente a trabalhar em estrutura do que Portugal. Mais gente, num país com metade dos habitantes.
—
Não escrevo isto de fora. A minha empresa é esse gráfico em ponto pequeno: trinta e oito pessoas no melhor momento, dezassete hoje. Não foi por falta de trabalho nem por termos passado a fazer pior. Foi porque, a partir de certo ponto, a conta não fecha com mais gente quando o trabalho é adjudicado a quem cobrar menos.
A explicação mais simples também é a verdadeira: não há margem.
Com 180 mil euros de facturação anual não se tem equipa. Não se tem quem reveja o trabalho de quem o fez. Não se tem um técnico com antiguidade suficiente para contradizer quem assina. Não se investe em software, não se forma ninguém, não se pode perder um concurso. Há duas ou três pessoas a correr atrás do seguinte.
E como não há margem, concorre-se a preço. E como se concorre a preço, não há margem. É um círculo, e quem está lá dentro não o fecha sozinho.
Há uma consequência disto de que se fala pouco: os melhores vão-se embora. Um engenheiro com dez anos de experiência, bom no que faz, não f**a num mercado onde o que sabe não é pago. Emigra — e emigra, muitas vezes, para os países que nos servem de exemplo. Em 1989 fui estagiar a Aalborg e voltei. Hoje muitos vão e f**am, e não há como censurá-los: lá, aquilo que sabem fazer vale dinheiro. O país forma-os e perde-os, e quem f**a tem cada vez menos com quem aprender.
Convém dizer que isto não é um problema de engenharia. É o mesmo problema que faz com que em Coimbra se beba café por menos de um euro, quando há pouco tempo era por cinquenta cêntimos. Em Copenhaga um café custa quatro euros e meio. Não é que lá o café seja melhor: é que lá ninguém espera comprá-lo abaixo do que custa produzi-lo.
Discutiu-se neste país a bica a passar de cinquenta para oitenta cêntimos como se fosse um assalto. Trinta cêntimos. No mesmo período, o café moído subiu catorze por cento num único trimestre e os salários da restauração cinco por cento. A indignação foi maior do que o valor em causa.
Portugal trabalha 39,7 horas por semana, contra 37 na média europeia. Somos o quinto país da União que mais horas trabalha. E produzimos 67, quando a média europeia é 100. Não trabalhamos pouco. Vendemos barato.
—
Chego à parte que em Portugal ainda custa a dizer em voz alta.
Uma empresa espremida até ao osso não investe. Não forma. Não melhora. O lucro, quando é bem usado, não é aquilo que sai da empresa: é aquilo que lá f**a para que ela dure, cresça e faça melhor no ano seguinte. Serve também para premiar quem merece, e isso não devia envergonhar ninguém.
Entre nós, a palavra lucro continua a soar mal, com uma reserva que é meio política e meio moral. Vale a pena recordar que a tradição que herdámos nunca condenou o lucro produtivo. Condenou a usura — o ganho sem trabalho, o dinheiro que rende sem nada produzir. E tem uma parábola, a dos talentos, em que são premiados os servos que fizeram render o que receberam e censurado aquele que, com medo de perder, enterrou o seu.
Enterrar o talento é o que faz um país que compra sempre ao mais barato.
—
Volto a Aalborg, para terminar.
Aquele sistema público de água quente que vi em 1989 ainda lá está. Só que entretanto ligaram-lhe a fábrica de cimento da cidade, que passou a entregar à rede o calor que antes mandava pela chaminé. Hoje fornece cerca de um quarto do aquecimento de Aalborg, e em 2020 renovaram o contrato por mais vinte anos. Não deixaram f**ar como estava: foram buscar valor onde ele se estava a perder.
É isto que separa os dois países, e não é talento nem é sorte. É terem decidido que as coisas valem o que custam, e terem construído as regras que o garantem — normas a sério, qualif**ação exigida a quem assina, seguros que respondem quando algo corre mal. Nada disso é burocracia nem proteccionismo. É o que impede que quem faz mal e barato arraste consigo quem faz bem.
Enganei-me numa coisa, e vale a pena dizê-lo com todas as letras. Julguei que o mercado acabaria por valorizar a qualidade acima do preço — que bastaria haver quem fizesse melhor para que isso viesse a ser reconhecido e pago. Não é assim. Onde o critério é o preço mais baixo, quem faz melhor não é premiado: é eliminado mais cedo, precisamente por ser mais caro.
Não é resignação dizê-lo. É o contrário. Não esperei sentado: comprei o computador antes dos outros, construí uma equipa, formei gente. O que aprendi em trinta e sete anos é que isso não basta, porque um gabinete não muda sozinho as regras com que um país compra o que precisa. Se o mercado não corrige isto por si, então há que discutir as regras — normas a sério, qualif**ação exigida a quem assina, seguros que respondam, critérios que não sejam só o preço.
Premiar quem faz melhor não é privilégio. É a única maneira de, daqui a trinta e sete anos, ainda haver alguém capaz de fazer o trabalho.
